Fango.

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Ho le mani fredde;
ho addosso un vecchio pile pescato in un cesto da supermercato, ho addosso ore di sonno sfuocate.

Hemingway aveva gioco facile a scrivere le “cose vere”. Se si annoiava poteva pur sempre andare a combattere nella guerra civile spagnola. Se vai a far saltare ponti per sconfiggere i franchisti, credo che la tua storia sia effettivamente degna di essere raccontata.
Io non ho nemici così enormi da combattere.
Di conseguenza, non ho nemmeno storie così importanti da raccontare.
Eppure, quando ho voglia di ricordarmi cosa significhi essere uomini, leggo sempre lo zio Ernest.

Ho un taglio profondo sullo zigomo, sabato ho avuto un incidente in bicicletta. La spalla mi fa male, ci metto dieci minuti ad infilarmi la camicia. Ogni commento è superfluo.

Ho parlato di Leone Ginzburg ai miei alunni. Siamo ancora alla Prima Guerra Mondiale, ma ci tenevo sapessero già che ci furono persone che a 24 anni insegnavano letteratura russa all’università e che non firmarono il giuramento di fedeltà al Fascismo.

Ho mostrato una foto di ragazze bellissime, con i addosso i loro vestiti migliori, che salutavano i fidanzati alla stazione di Vienna nel 1914, e gli uomini avevano occhi del tutto inconsapevoli che l’umanità stava terminando esattamente in quell’istante.

(Avete mai scattato una foto in cui c’è anche un orologio? Avete mai ingrandito la suddetta, zoom sulle lancette, per vedere esattamente che ore erano?)

Ho spiegato Flaubert, e ho detto loro che quando leggi Madame Bovary, il fango umido che resta attaccato alle ruote dei carri è descritto talmente bene che ne senti l’odore.

Buonanotte, les amis.

 

 

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